EL GATO PINK TOMATE

8:00 p.m.
La noche está demente. Las luces de la ciudad son pequeños ojos rotos, locos, alucinados que nos vigilan. Me dan ganas de estar en la mitad de una autopista. En la esquina nos encontramos con Sven. Se abrazan y Amarilla le dice que le haga el amor hasta el amanecer, ni más faltaba preciosa, que le meta la lengua hasta el estómago, que le toque el culo una y otra vez porque está haciendo frío, que no deje de lamerla mientras suena Touch Me, que le inyecte susurros entre sus dientes touch me, que le toque sus manos llenas de pequeñas líneas solitarias touch me, sus nalguitas rosaditas touch me, sus ojos llenos de pececitos nocturnos, sus palabras invadidas de cielitos rasgados touch me please hasta el amanecer, hasta cuando el sol raye el cielo con su luz, ni más faltaba muñeca trip trip trip.

Rafa Chaparro Madiedo

Ví esta foto, vaya a saber dónde...lo cierto es que decidí subirla. Qué escribo, pensé, y sin más ni más no me animé.

A veces me gustaría no ser tan obvio pero es verdad eso de que una imágen vale más que mil palabras.

Ahora que sólo la veo colgada de mi blog, pienso, qué bueno es saber que tu foto está allí sin mayores explicaciones, como un beso dado a un puta.

Poeta y Loco, sólo un poco y un poco..

“Ser poeta no es una ambición mía, es mi manera de estar solo”

Fernando Pessoa

¡Peligro!, poetas en la vía, camine con precaución porque pueden robarle el corazón de repente y lanzarlo a un precipicio. Es difícil hablar de un poeta, son seres misteriosos y enigmáticos que hay que descifrar con cuidado de cortarse.

(robado de por ahí)

sin apuros, esperó a la muerte que, no llegó ni un minuto tarde...

La muerte sí que es un escándalo...

Me pregunto si estará bien no sentir dolor. Alguien murió.

El bastardo del viernes sigue siendo un bastardo el lunes, por más que halla fallecido, digo. Prendo la tele y veo, escucho a los cientos ( que parecen miles) cómo después de tratarlo como a un hipócrita y corrupto hoy, después de su muerte no encuentran mejores adjetivos para recordarlo: " un prócer ", mezcla entre San Martín y el Che, y si me apuran casi casi como Jesús. Claro, es elegante.

Me pregunto por las dos nenas que murieron en Misiones la semana pasada por desnutrición...de ellas nadie habla, no es elegante. Al menos estoy contento porque después de los resultados del censo voy a ser rubio, de ojos claros, muy elegante.

La palabra es como la desgracia, si no te mata, te fortalece.